Inquietude

Inquietude

Vou caçoar das minhas imperfeições,

Sentir-me normal e esquisito.

Vou dialogar com o infinito

e ficar de cócoras para as situações.

E quando já se aproximarem,

 na correnteza dos dias,

as auroras e os clarões

vou fechar as cortinas

e desfilar meus palavrões

Depois de hoje

Depois de hoje

A incredulidade

É um destempero

Que anda a me temperar

Desde a ausência do barulho

Da porta que não se abre mais

Até os olhos de tantos

Que não querem mais enxergar

Eu me pergunto

Falta quanta para acabar? 

Para o Rodrigo

Para o Rodrigo

As cortinas se fecham

Em um silêncio profundo

E perturbador

Tanta dor

E o silêncio da porta

Que não vai mais se abrir

Eu procuro respostas

Meu amigo,

eu ainda moro aqui

No aeroporto

No aeroporto

Fael, haverá um dia em que saberei escrever as minhas melhores aventuras com você!

Então, publicarei um livro. 

A bola está murcha. Quem vai encher dessa vez? É como se não tivesse mais ninguém na rua. É como se fosse a última, mesmo sendo a primeira vez. Olhe, não quero ver você assim. Sorria, sorria para mim. Meus braços estão aqui. Dê-me um abraço antes de partir. Feche esse livro, me conte do seu novo trabalho. Sou o seu amigo. E sei que algo está errado.

Não quero falar. É meu e de mais ninguém. É franco, sem simulações. Ficou difícil esconder de alguém. Quero uma turma de amigos, uma companheira para namorar. Quero sair também dos trilhos. Ser jovem antes de me cansar.

É claro que tudo será resolvido. Logo, logo. Você verá. Os temporais terminam, alvoradas irão chegar. Troque de lugar comigo. Eu quero dividir o seu mal estar.

É impossível. Está comigo. E tem coisas que nem a mãe da gente consegue solucionar.

Então, abra um sorriso. Logo, logo o avião vai decolar. Vamos encher a bola juntos. Vamos jogar.

Não quero. Prefiro ficar mudo. O silêncio e a consciência são irmãos do desconforto da alma?

Não mastiga a sua culpa. Se é que ela existe, vamos compartilhar. 
  Melhor partir para outra pergunta. Os meus olhos estão mais envelhecidos. A última foto só fez revelar.

Hoje eu chorei de culpa. Como eu posso te ajudar? Troca de lugar comigo. Eu quero aprender a andar com as suas pernas. E tropeçarei nas minhas desculpas, nesse orgulho que eu adoro carregar. E depois que tudo ficar água limpa, saberei como te ajudar.

Tchau, agora eu vou viajar.  

Banco de praça

Banco de praça

- Qual é mesmo a sua graça? Quer dizer, seu nome?

E daí a gente começava a prosear, sentados em um banco de praça, sem hora para ir embora, deixando o dia ficar. Ficar comprido, como o arco-íris lá no céu. E assuntávamos sobre o mundão das coisas grandes. E das pequenas também, daquelas que cabem em um pedaço de papel.

- Quantos anos você tem?

E daí, no vai e vem das pessoas nas ruas, comentávamos das aventuras que ainda gostaríamos de realizar, daquele lugar que a gente viu na TV e quer muito visitar. E depois assuntávamos sobre as músicas que os nossos rádios não param de tocar. E abraçávamos com ternura as certezas e os amores que gostamos de carregar. E, de um conforto de colo de mãe, riamos por estar.

- E amanhã, do que a gente vai conversar?

E deixávamos o assunto para o próximo banco decidir. Porque ninguém está aqui para ficar só de ouvinte. A gente gosta de falar. Dividir o nosso mundo. E é tão gostoso quando tem mais alguém para escutar. A gente encomprida o assunto, incorpora a voz, faz cara de coisa séria, e começa a desfilar. E surgem perguntas, parece que a coisa toda realmente é importante. E daí, a gente se pergunta: quantas foram as vezes que sentamos e experimentamos se sentar e ouvir mais um instante?

- Foi um prazer ouvir você falar.

E amanhã, talvez nesse mesmo momento, mesmo que seja por um instante, haverá uma espécie de cumprimento, tão fraterno quanto o enroscar das mãos da gente.

- Sabia que você me faz ficar contente?

Quem sabe um dia...

Quem sabe um dia...

Levitando pela sala

Caminhando pelos horizontes

Podendo usar saias

Não tendo medo

De parecer pedante

Comendo pelas beiradas

Usando o que só julga importante

Podendo guardar sapatos

E calçar sandálias

E abraçar quem aparecer na frente

Quem sabe um dia...

Talvez, quem sabe?

Tudo então será tão intenso

Quanto um instante... 

Acalmia

Acalmia

Todo mundo

Tem uma tia chamada Maria

E uma vontade doida de voar

Somos tão parecidos

A ciência

Nem precisa nos clonar

Todo mundo gosta

De subir no degrau mais alto

De desfilar seus sucessos

Mesmo que só esbravejem protestos

Prá que ser modesto

Quando tem

Tanta gente que acredita

Naquilo que a gente adora alardear?

Tesouro meu

Tesouro meu

Tesouro meu

Carnaval fora de época

Desalinho das minhas certezas

Desmonte das coisas concretas

Que hora você volta para casa?

A porta está aberta

Tem um bolo sobre a mesa

O suco na geladeira

Não seja tão discreta

Faça barulho prá eu escutar

Aí, me levanto

E corro para te abraçar

Tesouro meu

Quando é que você vai chegar?

Eu destranquei as pieguices

Escancarei meus desejos

E, no segredo dos dias

Só quero ver você voltar

Tem um recheio de beijos e abraços

Meus passos

Na direção dos seus

Tesouro meu

A que horas você vai voltar? 

Hoje não

Hoje não

- Escreve aí seu moço. A gente precisa das suas letras.

- Hoje não dá não. Elas estão todas guardadas no estojo. Estou sem ideia na cabeça.

- Mas não é você o escritor? O sabichão de todas as letras?

- Hoje não sou eu não. Não vale a pena gastar a tinta das minhas canetas...

- Mas os interlóquios, os entretantos, os poréns e os senãos?

- Hoje não. Estão tímidos, recatados, de mãozinhas dadas, no fundo do meu colchão.

- Mas justo agora. O porquê eu quero saber

- Não tem porque. Eu só não quero escrever. Quero guardar comigo. Quase nunca ninguém me lê, por que agora pedem para eu escrever?

- Mas serão só umas vinte, trinta linhas. O que é isso para você?

- É o vermelho sangue das minhas tintas, no desalinho da cinta da ideia. O silêncio é o barulho mais ensurdecedor. Fale isso pra ela...

Janela aberta

Janela aberta

Meu canarinho

Passarinho arredio

Que fugiu da minha gaiola

E ninguém viu

Em uma manhã de tantas feiras

Que Maria até estranhou

Passarinho arredio

O céu azul você ganhou

Meu sanhaço

Furta cor

De um azul amor que é só meu

Cantou e cantou tanto

Que parecia até um disco do Alceu

Em uma tarde de tantas canseiras

Que nem o sofá suportou

Levantando a inquietude

Ninguém sabe do meu suor 

Barganha com o tempo

Barganha com o tempo

O destino toca um sino

Que ouvido nenhum consegue escutar

Faz ir embora o menino

E o tempo maroto avançar

Como mensageiro do vento

Sem ter hora nem momento

Alaga projetos pueris

E carrega sentimentos

E de pronto se escuta

O vento gritando vida

Carregando consigo a certeza

De que somos eternas perguntas

Conversa boa

Conversa boa

Ouvir você falar

Contar as suas prosas

É tomar caldo de cana

É coisa gostosa

Ouvir você dizer

Das coisas que Deus faz

É ter certeza do adiante

De que não existe adeus

Só “até mais”

Sentar-se do seu ladinho

É degustar do seu tempero

É deitar-se no travesseiro

E ficar ouvindo os passarinhos

O dia inteiro

E nada mais!

Minhas muitas vezes você

   Minhas muitas vezes você                                           

   Do cadarço que não amarrei bem, da toalha que ficou dobrada. Do copo que não enxaguei, do barulho que faço, da minha algazarra. Tudo tem um pouco de você, nas minhas muitas vezes em dizer: eu quero mais. Mais cadarços desamarrados, mais toalhas molhadas, mais copos não enxaguados, mais barulhos no silêncio das nossas tardes e madrugadas. Porque assim você sempre, sempre irá lembrar-se de mim, irá lembrar-se de olhar para mim.

   Do lanche que eu fiz para você, do vestido que você acha que não vai servir, dos cabelos que você insiste em arrumar, dos lugares onde você mais gosta de ir. Tudo tem muito de você, de você em mim. Mesmo que você não veja, é como a engrenagem que faz meu corpo não parar, movido por palavras, melhor, poemas, que as mãos fazem questão de criar. E eu quero mais, além da dose necessária. Trafegar pelas estradas da vida, tendo você como única parada. Porque assim eu sempre irei lembrar-me dos gostos e de como é gostoso ter você, sentir você perto de mim. Minha melhor parte, o todo que ninguém calculou, um olhar-me nos olhos teus, sentido o seu cheiro em meu corpo.

   Dos motivos que eu te dou, da inspiração que você me traz. Do melhor do que você já pensou, daquilo que só você faz. Um tratado onde existe um infinito chamado amor, quintessência dos mortais. Dos diálogos que só o nosso quarto gravou, dos capítulos de um livro com mil finais. Tudo tem você, você e muito mais. Das coisas mais simples que você já fez, das mais intensas que você me faz. Porque ninguém escreve melhor a palavra amor do que as suas mãos a me pedir mais. Ser melhor, ser vivo, capaz, minhas muitas vezes, muitas vezes mais. Minha parte plena e única, minha grande-pequena. O melhor dos meus poemas!

Canto vivo

Canto vivo

A filosofia do sabiá

É cantar antes de o sol raiar

Assim, 

espanta a tristeza

E acorda o vizinho

Antes de o despertador tocar

E suplanta

O barulho do viaduto

Com o chamar muito mais bonito

Que traduzido ao pé da letra

Significa...

“Passarinha, é primavera!

Venha namorar comigo”

Imagem extraída do sítio mocapaluliteraturaearte.blogspot.com

Entre as 13:00 e 18:00

Entre as 13:00 e 18:00

Fazendo o arroz e o feijão

E me lembrando de você

Minha pequenina

Receita boa de viver

Dobrando o lençol

Varrendo a cozinha

Me pego imaginando você

Minha estrelinha

Desejo meu de ser

E saindo depressa

Com vontade

De tanta coisa fazer

Levando no bolso uma listinha

Escrita por você

E em cada linha

A vontade de te ter

E o recadinho

Guardado comigo

No final escrito está

“Zete”

Meu jardim

Meu jardim

Papel roseira

Vai dar flores este ano?

No canteiro das minhas bobeiras

Como pode existir um rosa branco?

Arando o papel com as ideias

Plantando possibilidades

As linhas tão retas

Presumindo igualdade?

Planto por necessidade

Sem a perspectiva de vender minhas roseiras

Quem quiser

Que entre no meu jardim

Colha, distribuía

Coloque na casa inteira...

Aperto de mãos

Aperto de mãos

Solitário não

Nem quando estou sozinho

Sempre enroscado em suas mãos

Você é meu passarinho

Que voa adiante

E faz cada novo horizonte

Ser lindo

Divino!

Solitário não

Nem quando eu deixar só um recadinho

Você é uma espécie de devaneio

Meu “estar juntinho”

Que faz cada dia ser sagrado

Ser divino

Lindo!

Circunstâncias

Circunstâncias

- Prá ele não! Mande para mim. Eu sei como se faz. Eu consigo resolver.

- Mas veja bem. O passarinho que cantar. O que eu posso fazer?

- O silêncio é segurança; você sabe o que eu quero dizer...

- Então vamos abrir a gaiola. Permitir que pudesse ser. E o que ficará desta história é a necessidade de entender. Entender que nem toda massa dá bola. E nem de toda pimenta se faz o molho.

- Mas você compreende? Ou terei de me explicar?

- Que nada! Já entendi tudo. Essa faixa, o meu rádio não irá mais tocar.

- Está certo então. Não preciso me alongar.

- Claro que não. Se for para o bem, que mal há?

O milagre de Isa

O milagre de Isa

“Professor, não vou precisar operar”. E ela sorri e quer me contar. “Professor, eu estou tão feliz”. E ela me faz acreditar. Não há palavras. A gente tem mesmo é que escutar. Pensar que a leveza é forte, que a fé é sempre mais forte. E daí, mesmo que a gente não perceba, está lá, onde sempre deveria estar: uma coleção de gestos que simbolizam que a gente veio para aceitar, perdoar, amar.

Eu fico tentando absorver tanto brilho, amor pela vida. É contagiante, único, lindo. Não há outros parâmetros, é apenas sincero. Existem coisas que são maiores do que as palavras, do que textos e poesias. É a alegria, alegria de quem nos faz repensar, olhar para o espelho, querer se abraçar. E o milagre não é só de Isa, não é de Isa. O milagre é Isa. O milagre é poder compartilhar. Isa nos opera todos os dias, a todos nós, distribuindo amor, alegria, VIDA...

Minha linha

Minha linha

Com o elástico da sua calça

Eu puxo e faço uma tiara

Você de saia

Vira a minha barraca

E com o feixe do seu zíper

Eu levanto a nossa casa

Com as suas presilhas

Eu prendo você em mim

E com as mangas da sua blusa

Eu estendo um lençol sem fim

E daí a gente se deita

E deixa nossas roupas no criado mudo

E o mundo

Nos veste de uma só certeza

É tão gostoso se apaixonar

Sacolas plásticas

SACOLAS PLÁSTICAS

Nuvens de polietileno

Espumas citadinas

Somos todos recicláveis

A nossa validade é que é curta

Sacos natalinos

Nas filas dos mercados

Somos todos tecnológicos

Embalamos até nossos pecados

Depois vêm aquelas cestas

Abraços apertados

Somos tão momentâneos

Chegamos até ser engraçados...

Os dedinhos da sua mão

Os dedinhos da sua mão

Eu vou escrever canções

E vou me lembrar de você

Eu vou acalentar as suas ilusões

Eu amo tanto você

Minha figurinha repetida

Que eu não troco com ninguém

Meu single de horas

Meu ir mais além

São os dedinhos da sua mão

Eu quero você tão bem... 

Janeiro que vem

Janeiro que vem

A próxima viagem

Que a gente junto fizer

Eu vou comprar só a passagem de ida

E a gente volta quando der

Vou vestir as minhas camisas

E desfilar pelos cantos do mundo

E dizer tantas coisas prá você

E dizer que você é tudo

É minha mulher

Meu roteiro favorito

Minha trilha de descobertas

Meu pacote sempre em promoção

Quarto de hotel de porta aberta

Viagem pela amplidão
Descoberta!

Carina entenderia...

Carina entenderia…

Andando de mãos dadas

Caminhando sem tropeçar

Esperando a hora exata

O momento certo

Para contar

Andando por ruas tantas

Gastando os sapatos novos

Ouvindo a manhã que se levanta

Esperando mais um pouco

A hora certa

O momento exato

Para falar

Sem medo

Sem achar que não pode ser assim

Esses meus companheiros

Ninguém os vê

Mas eles estão aí

Estão sim…

Homo lápis caneta

Homo lápis caneta

Sou uma compulsão incrível

A fome da letra.

Sou insaciável.

Sou a minha caneta.

Sou o discurso

O improviso

O desenho na minha camiseta

Sou o verso mal escrito

A vontade de escrever tudo tão depressa

Sou os meus discos

Meus quadros na parede

Sou a culpa

E a falta de juízo

Sou a dor na consciência

Sou o dedo no interruptor

A vontade de puxar o fio da tomada

Sou o diagnóstico do doutor

E escrevo

Para continuar sendo nada...

Abrindo os cadernos

Abrindo os cadernos

- Senta aqui um minutinho. Serei breve e imediato. Você só precisa de carinho. O médico te passou o remédio errado...

- Mas é que eu ando tão sozinha. Sem vontade de nada fazer...

- Senta aqui! Só um minutinho. Prometo que você não vai se arrepender...

- Mas é que me ensinaram desse jeitinho. O meu certo, é o errado para você.

- Não, não tenha medo, nem um pouquinho. Só por tentar você já começou a ser...

- Ser o quê?

- Mais viva, atenta. A ouvir a experiência divina que é viver. A gente cresce como os ramos da plantinha. E dá flor nos momentos de alegria.

- Você e suas figuras de linguagem. Por isso tanta poesia.

- Não sei o motivo. Mas é que a vida é tão pequenina. Eu não quero passar sem mexer...

- Mexer com o quê?

- Com a intensidade da luz em suas retinas, com a possibilidade de trocar a sua tristeza pela mais vívida alegria...

- Você distribui remédios?

- Eu me medico quando você sorri. Quando existe a reunião do ouvido com a boca, quando a palavra encontra a folha...

- Não à toa, faltam papéis para você escrever...

- Que nada... Ainda tenho as paredes...

Visitas inesperadas

Visitas inesperadas

Tempestades se aproximam

Vou desfilar bravatas

Gritando as minhas angústias

Que estavam entaladas

Escute o estrondo dos trovões

Balançando as coisas da casa

Vou desfilar sermões

Que estavam ensaiados

E depois

Que toda a água estiver empoçada

Vou gastar a tarde inteira

Desentupindo os ralos