Rumo a lugar que desconheço

Rumo a lugar que desconheço

Olhe, veja!

São os últimos dias dessa semana

E logo vem um ano inteiro

E pratos cheios

Para celebrar novas possibilidades

E coisas ainda não resolvidas

E as casas cheias de luzes e vidas

E as crianças correm

Lembrando que,

de certa forma,

o ano já acabou

E então esperamos

Sentados em um

De tantos bancos

O horário do nosso voo.

Repetição gostosa

Repetição gostosa

Da próxima vez

onde você vai estar?

Junto comigo?

Ou eu terei que te encontrar?

Meu passarinho

Viagem de férias

Fim dos desalinhos

Flores na primavera

Eu quero sempre rimar a vida com você

Vento e chuva na minha janela

Vento e chuva na minha janela

E choveu tanto aquela noite

Tanto que parecia

Não sobrar mais nada

Além de água

E a água descia

Pelas ruas e calçadas

E silenciava

Vozes embargadas

Pelas cartas que a gente recebe

E abre quando chega em casa

Esses dias

Esses dias

Pequeninos rompantes de alegria

Pendurados nas janelas das casas vizinhas

Hoje a gente conta estrelinhas

E dorme ouvindo a chuva

Caindo na rua,

Escorregando pelo céu

E finge que acredita

Que o xerife Woody existe mesmo

E que a gente espera o Papai Noel

Quase apagando as velas

Quase apagando as velas

Faltam algumas horas

Algumas horas e nada mais

Você já não é tão mais moço

Já não é mais rapaz

Logo, logo enruga o rosto

E o cabelo não cresce mais

Faltam alguns poucos volteios

De um ponteiro-cabelo que vai branqueando

Para o tempo não há rodeios

Viver é presente

Trinta e um só uma vez

E nunca mais

Pares de sapato da Dudu

Pares de sapato da Dudu

Pezinhos que mexem

E vão

Agora são de oncinhas

Dois pares

Mas já é uma coleção

Sandálias, chinelas

ou sapatilhas

O que importa,

minha princesinha

É que você calça o meu coração...

Partidas

Partidas

Ida e vindas

Um dia a gente vai

E será tão mais digna

A oportunidade de fazer mais

Onde quer que a gente vá

E de passagem

A gente usa

A palavra amor

Folguedo Natalino

Folguedo Natalino

Bastiana,

Antônio e Tião

Todos eles reunidos

A cantar a mesma canção

E depois se juntam Maria

 Zé, Ana e João

Em volta da mesa

E as crianças brincam

Sentadas no chão

E o tempo recomenda

“Todos juntos, dando as mãos”

Imagem extraída do sítio g1.globo.com

Rua Tomaso Tomé, 19:05

Rua Tomaso Tomé, 19:05

Por entre os prédios e viadutos

Entre os muros de tantos

Que eu nem sei

Choveu!

Foi isso!

Foi Deus quem fez

Um risco multicolorido

O arco divino

Nascendo atrás das casas

De Marias, Antonias, Franciscos

E deslizando

Soberbo, silencioso

Rumo ao infinito

Meu musical

Meu musical

Tambores me batem!

Que saudade danada de você

Meu coração

No batuque dos atabaques

Hoje eu quero lhe ver

Flautas que adoçam a manhã

Em um concurso de repentes apaixonados

E meu coração

Num abre e fecha sanfonado

Cifra minha

Quero ser seu namorado

E dos revolteios do pandeiro

Dedilhando tais possibilidades

Risquei esses versos ligeiros

Pedindo no fim

Reciprocidade... 

Próximo capítulo

Próximo capítulo

Papéis voando

Estações do ano

Meu aniversário chegando

E a mala já arrumada

Papéis picotados

Janeiros mais limpos

Desenhos inacabados

Céu bonito

Tão pouco falta

Não desafine a melodia

Depois tudo vira risada

Guardado em um passado infinito

Conversa com seu Estácio

Conversa com seu Estácio

Eu me sentei nas cadeiras da frente. E já sabia o nome dele. E sabia que a mãe morava na Grécia. E que ele falava uma vez por mês com ela, usando uma das muitas ferramentas tecnológicas que temos hoje. E ele se emocionou. E perguntou:

- Como você se lembra de tanta coisa?

E eu disse...

- Por que eu haveria de esquecer?

O mundo é dessas lembranças. Das conversas que temos quando estamos esperando o ônibus no mesmo ponto. Quando começamos a falar de algo no noticiário, do que achamos que precisa melhorar. E do que já está pronto. Quando abrimos um sorriso e pedimos acalanto. Quando fazemos porque acreditamos que é lindo. Quando amamos uns aos outros. E apesar de parecer tão pouco, é tanto. Tanto... É lindo.

Paixões entre os 16 e 19 anos

Paixões entre os 16 e 19 anos

Casa sem porta

Pergunta sem resposta

E você nem nota

O que eu fiz prá você

Engruvinha e dá volta

Finge mesmo não entender

Como linha enrolada

Nó que não desata

E mesmo assim

Eu só penso em você

Trancas e cadeados

Trancas e cadeados

Meu “muito obrigado”

O espetáculo já acabou

Saiu a lista dos culpados

E meu nome não entrou

É como a chave do cadeado

Quem foi que encontrou?

Deus perdoa sempre os nossos pecados

Principalmente quando a gente erra por amor...

Logo adiante

Logo adiante

- Na próxima curva, pai! É lá que tem peixe.

  E o cheiro da grama verde, exalado pelo pisar dos nossos passos. Não há cadarços e a linha não vai dar nó. Seu Dito traz novidades do pasto e do bezerro que quer nascer. E eu olho os teus braços e me pergunto por que não pescamos mais vezes, tantas vezes nós queiramos. E o ribeirão corre silencioso. E o tempo nos faz crer. Os desatinos e desafios... O que irá acontecer?

- Ainda hoje vai chover.

E a fogueira que eu fiz com o Enzo, juntando gravetos e papel velho. E o fósforo riscado e apagado pelo vento. E o calor que conforta. Faz frio, mas não é inverno.

- Não, filho. O peixe está aqui. Na água corrente.

E lá na frente irei pescar com mais alguém. E o tempo irá perguntar quantas linhas nós amarramos entre nós. E então recomeçamos a lembrar do peixe que escapou. E, em um jogral de metáforas, lembramos que a linha uniu o que o mundo dos adultos separou. Aqui, onde eu moro, não tem rio que dê peixe, nem na curva e nem na água corrente. Por isso, quando eu volto, faço a vara, desço o morro, mesmo que eu não pesque nada, já me sinto tão contente.   

Quinta-feira, 22 de novembro, 14:39

Quinta-feira, 22 de novembro, 14:39

Quero acordar com o barulho da chuva

Lembrar-me da tia Maria

E da chácara onde ela morava

Quero pintar panos de prato

Ao lado da minha avó Virgínia

E colecionar retratos

Quero viver poesias

Na demagogia

de uma tarde de solidão

Colocar o desenho na moldura

E entregar em suas mãos 

Conclusões

Conclusões

Algumas coisas são o que são. E estão no mundo antes da gente nascer. É que a gente só começa a enxergar o mundo depois que a gente começa a entender, a enxergar o reflexo no espelho e ver o fundo. Quando a gente começa a perceber que é gente. Mas há coisas, tantas, que já estão no mundo antes mesmo da gente ser. Estão, e por mais que queiramos, fogem a nossa compreensão, nos restando apenas aceitar, quiçá entender.

Então você se pergunta por que a reza precisa ser o barulho reverberado na entrada do túnel, atravessando a estação? Por que a dor ganha o pélago profundo quando está em nós e não mais apenas no outro? E por que há canetas que escrevem sentenças e outras poemas? Há coisas muito além dos anos que passamos aqui, e que nossos avós e os pais deles viram e quiseram nos contar. E há coisas que eles viram e não contaram, e nem por isso deixam de estar. As narrativas parecem centelhas do tempo na existência cíclica da vida. O tempo como o chiado neste silêncio-planeta, onde desfilamos nossas canetas em folhas já há tanto rascunhadas e preenchidas. E não há borrachas que consigam apagar as mãos e pés de tantas letras que desfilaram alegrias, sonhos, frustrações e tristezas. São coisas que já estão no mundo, não importando a nossa presença. Estão como pano de fundo, não importa o que aconteça. E as vírgulas escancaram incertezas. E eu me sento e escrevo coisas que estalam na minha cabeça. E penso: há coisas que são o que são. Pronto. E nada faz com que o tempo esqueça. 

Próxima partida

Próxima partida

Amor

Olhe a cor da sua camisa

O sonho que você acabou de inventar

O trem já está de partida

Todos se levantam

Amanhã talvez eu volte

Eu sei que eu vou voltar

E desfilarei

Pelas ruas e avenidas

Em colóquios e seminários

Com um “eu” tão seu

Que só você saberá

Onde encontrar

Coisas que a gente pensa

Coisas que a gente pensa

para o meu irmão, que escreve tanto ou mais do que eu.

Depois de ter lavado toda a louça, guardado o que estava fora do lugar, pensei sobre essa coisa estranha que é escrever, sem ter hora e nem lugar. Do exercício de sentar e exercer as infinitas possibilidades que um papel, uma caneta e situações muitas podem ofertar.  

E logo de início, lembrei-me do fato de que muitas pessoas me pedem para escrever. Escrever coisas que elas falam, mas que gostariam mesmo de ler. Não que esteja fazendo um simples plágio, até porque o que há de mais original do que transformar letra cantada em palavra que os olhos podem beber? E não precisa ser frase completa, nem já ter início, meio e fim. Basta uma reta, grafite e o espaço branco da folha todo para mim.

E depois conclui que a minha mãe e meu pai pouco ou nada pediram para eu escrever. Eles me leem antes da letra escrita. Eles conhecem os verbos que transitam na minha vida. São os sujeitos, ocultos algumas vezes, nos textos que publico em jornais, blogs e revistas. E, certamente, sabem que muitas das frases são ideias repetidas. Mas são frases minhas e de tantas outras vidas.

E então, quase que sem querer, perguntei-me quantas e quantas vezes irei escrever sobre as coisas que as pessoas pedem para eu escrever, sobre as coisas que as pessoas gostam ou não de (me) dizer. E lembrei-me da frase que a Marilice me disse, da questão que a Liane me trouxe, dos textos que guardei e entreguei para a Salete. Das coisas que o Seu Osvaldo quis colocar no jornal, da carta que entreguei ao Jurandyr e ele guardou com os documentos. E por um momento, neste momento, percebi: eu escrevo para um mundo de tantos outros que é impossível serem tão poucos. Eu escrevo para abraçar crianças, meninos, senhoras, senhores, moças e moços. Para aumentar o tamanho dos meus braços. Para expandir o sorriso no meu rosto. Eu escrevo. E pronto!

Café frio

Café frio

Hoje é dia de silêncio

Olhos abertos na madrugada

Hoje é parada

Antítese do movimento

Hoje é nada

Hoje é dia de frio e vento

Metade que não se encaixa

Hoje é dia do rompimento

De vozes embargadas

Hoje é dia de louça suja

Poeira debaixo do tapete

Hoje é o cansaço estampado na cara

Hoje a minha cabeça fez piquete

Olhando o horizonte da janela do apartamento

Olhando o horizonte da janela do apartamento

A beleza está aí!

Você consegue ver?

Bem diante dos seus olhos

Tudo isso que está

diante de você

E qual é o nome disso tudo?

Tanto tudo

que eu nem sei ver

É o infinito e o mundo

Uma linha no horizonte

O adiante

E o que pode ser

É o que se chama

de passado, presente

e futuro

O tempo,

conjugado pelo verbo viver

Então tudo

é isso tudo?

Não tem nada

que não possa ser?

Não!

Porque isso tudo

é o altruísmo elevado ao absurdo

É o amor divino

A manifestação mais digna

deste presente

que a gente carrega com a gente

Chamado vida

... E quem disse que termina

quando a gente morrer?

Por entre os móveis da sala

Por entre os móveis da sala

As duas mãos para frente

Em um passo além do presente

Discursando sobre o amanhã

E o amanhã

Na frente da gente

Tão de repente

E de repente sem você

Em um devaneio de contas não pagas

E de tantas coisas

Que a gente se esquece de dizer

Em um desfile

De aventais e pratos pela casa

E as crianças brincando de crescer

Repetindo as mesmas piadas

A mesma vontade de ser

E tudo fica tão perto

Mesmo sendo tão distante

E a gente sente saudades

De gente como a gente...

Finais de ano

Finais de ano

“A alegria evita mil males e prolonga a vida.”

William Shakespeare

Então, eles se levantam. E gritam: “valeu a pena”. E você pensa: “e por que não valeria?”. Afinal, viver é colecionar alegrias, rir das ironias, tentar entender como aquele pequeno objeto foi cair bem no ralo da pia. E olha a aguaceira que ficou! Entupiu tudo.

E diante das inconstâncias, das inúmeras circunstâncias, as pessoas chegam, ficam e partem. O mundo dos teatros, dos palcos que entramos, estrelamos e se quer imaginamos. Retratos de um dia, captados pela câmera de segurança do elevador. Mas a essência fica conosco. A essência se chama amor.

E isso, ninguém nos tira!

Uma do final do caderno

Uma do final do caderno

Não conjugo verbo sozinho

Quero ser primeira pessoa do plural com você

Não sou de transitivos indiretos

Eu transito pelas inúmeras possibilidades

Que uma folha branca nos dá

No exercício de escrever

Um irresistível convite

A folha parece que grita

“Vem me preencher”

Juramento

Juramento

Amanhã bem cedinho

Quando começar a amanhecer

Quando a revoada dos passarinhos

Passarem por cima dos telhados

E descansarem

Nas antenas de TV

Amanhã

Bem de manhã cedinho

Antes mesmo de acontecer

Como o primeiro abrir os olhinhos

E dormir mais um pouquinho

Antes mesmo de ser

Amanhã

Bem de manhã cedinho

Em uma mesa 

Com coisas gostosas para comer e beber

Estará lá

Vai estar

Um bilhetinho

Escrito

“Amo tanto você”

Inquietude

Inquietude

Vou caçoar das minhas imperfeições,

Sentir-me normal e esquisito.

Vou dialogar com o infinito

e ficar de cócoras para as situações.

E quando já se aproximarem,

 na correnteza dos dias,

as auroras e os clarões

vou fechar as cortinas

e desfilar meus palavrões

Depois de hoje

Depois de hoje

A incredulidade

É um destempero

Que anda a me temperar

Desde a ausência do barulho

Da porta que não se abre mais

Até os olhos de tantos

Que não querem mais enxergar

Eu me pergunto

Falta quanta para acabar? 

Para o Rodrigo

Para o Rodrigo

As cortinas se fecham

Em um silêncio profundo

E perturbador

Tanta dor

E o silêncio da porta

Que não vai mais se abrir

Eu procuro respostas

Meu amigo,

eu ainda moro aqui

No aeroporto

No aeroporto

Fael, haverá um dia em que saberei escrever as minhas melhores aventuras com você!

Então, publicarei um livro. 

A bola está murcha. Quem vai encher dessa vez? É como se não tivesse mais ninguém na rua. É como se fosse a última, mesmo sendo a primeira vez. Olhe, não quero ver você assim. Sorria, sorria para mim. Meus braços estão aqui. Dê-me um abraço antes de partir. Feche esse livro, me conte do seu novo trabalho. Sou o seu amigo. E sei que algo está errado.

Não quero falar. É meu e de mais ninguém. É franco, sem simulações. Ficou difícil esconder de alguém. Quero uma turma de amigos, uma companheira para namorar. Quero sair também dos trilhos. Ser jovem antes de me cansar.

É claro que tudo será resolvido. Logo, logo. Você verá. Os temporais terminam, alvoradas irão chegar. Troque de lugar comigo. Eu quero dividir o seu mal estar.

É impossível. Está comigo. E tem coisas que nem a mãe da gente consegue solucionar.

Então, abra um sorriso. Logo, logo o avião vai decolar. Vamos encher a bola juntos. Vamos jogar.

Não quero. Prefiro ficar mudo. O silêncio e a consciência são irmãos do desconforto da alma?

Não mastiga a sua culpa. Se é que ela existe, vamos compartilhar. 
  Melhor partir para outra pergunta. Os meus olhos estão mais envelhecidos. A última foto só fez revelar.

Hoje eu chorei de culpa. Como eu posso te ajudar? Troca de lugar comigo. Eu quero aprender a andar com as suas pernas. E tropeçarei nas minhas desculpas, nesse orgulho que eu adoro carregar. E depois que tudo ficar água limpa, saberei como te ajudar.

Tchau, agora eu vou viajar.  

Banco de praça

Banco de praça

- Qual é mesmo a sua graça? Quer dizer, seu nome?

E daí a gente começava a prosear, sentados em um banco de praça, sem hora para ir embora, deixando o dia ficar. Ficar comprido, como o arco-íris lá no céu. E assuntávamos sobre o mundão das coisas grandes. E das pequenas também, daquelas que cabem em um pedaço de papel.

- Quantos anos você tem?

E daí, no vai e vem das pessoas nas ruas, comentávamos das aventuras que ainda gostaríamos de realizar, daquele lugar que a gente viu na TV e quer muito visitar. E depois assuntávamos sobre as músicas que os nossos rádios não param de tocar. E abraçávamos com ternura as certezas e os amores que gostamos de carregar. E, de um conforto de colo de mãe, riamos por estar.

- E amanhã, do que a gente vai conversar?

E deixávamos o assunto para o próximo banco decidir. Porque ninguém está aqui para ficar só de ouvinte. A gente gosta de falar. Dividir o nosso mundo. E é tão gostoso quando tem mais alguém para escutar. A gente encomprida o assunto, incorpora a voz, faz cara de coisa séria, e começa a desfilar. E surgem perguntas, parece que a coisa toda realmente é importante. E daí, a gente se pergunta: quantas foram as vezes que sentamos e experimentamos se sentar e ouvir mais um instante?

- Foi um prazer ouvir você falar.

E amanhã, talvez nesse mesmo momento, mesmo que seja por um instante, haverá uma espécie de cumprimento, tão fraterno quanto o enroscar das mãos da gente.

- Sabia que você me faz ficar contente?

Quem sabe um dia...

Quem sabe um dia...

Levitando pela sala

Caminhando pelos horizontes

Podendo usar saias

Não tendo medo

De parecer pedante

Comendo pelas beiradas

Usando o que só julga importante

Podendo guardar sapatos

E calçar sandálias

E abraçar quem aparecer na frente

Quem sabe um dia...

Talvez, quem sabe?

Tudo então será tão intenso

Quanto um instante... 

Acalmia

Acalmia

Todo mundo

Tem uma tia chamada Maria

E uma vontade doida de voar

Somos tão parecidos

A ciência

Nem precisa nos clonar

Todo mundo gosta

De subir no degrau mais alto

De desfilar seus sucessos

Mesmo que só esbravejem protestos

Prá que ser modesto

Quando tem

Tanta gente que acredita

Naquilo que a gente adora alardear?

Tesouro meu

Tesouro meu

Tesouro meu

Carnaval fora de época

Desalinho das minhas certezas

Desmonte das coisas concretas

Que hora você volta para casa?

A porta está aberta

Tem um bolo sobre a mesa

O suco na geladeira

Não seja tão discreta

Faça barulho prá eu escutar

Aí, me levanto

E corro para te abraçar

Tesouro meu

Quando é que você vai chegar?

Eu destranquei as pieguices

Escancarei meus desejos

E, no segredo dos dias

Só quero ver você voltar

Tem um recheio de beijos e abraços

Meus passos

Na direção dos seus

Tesouro meu

A que horas você vai voltar?