Sem trancas ou fechaduras

Sem trancas ou fechaduras 
Começo a sarar quando escrevo. Mesmo que eu não tenha papéis, os verbos dão conta dos meus medos. E segredos. E, se antes eu trancava a porta do quarto, hoje não escapo de destrancar as agruras no papel.
Sou hoje alforriado. Centavos e favores não me prendem mais. Os meus queridos são queridos mesmo. Porque há que se respirar amor para transcender o que é dos mortais. A dor, a descrença. O desejo de não ser. A vontade de desistir. Não me repreenda pelos meus queridos. Não me repreenda por querer existir.
Esse sou eu. Agora, o dedo em riste não resiste. Sou muito maior do que sua mão. Não traio, não escondo meus medos. A porta está aberta, então.
E recorro, tão logo eu corro para ter meus versos e verbos. E reverbero, usando das minhas colocações... Escrever é libertário.
Agora... Me rasgue. E jogue ao chão!
Não presto mais.

Dezembros e janeiros

Dezembros e janeiros

No amanhã que se anuncia

Seria mais passarinho

Talvez mais poesia

Vivendo em uma espécie de travessia

Dezembros e janeiros

Sou mais travesseiro

Na semana que se inicia

Serei mais asas abertas

Pronto para novas descobertas

Seria mais sofá e coberta

Café em qualquer hora que eu acordar

Serei mais fotografar

Sou assim mesmo

E quem não o é?

Para que depois eu seja

Todos

E quem mais houver...

Entre a onda e a areia

Entre a onda e a areia

Fiz um juramento

Ser passarinho e voar

Voar, mesmo que por um momento

E amar

Fiz um juramento

Ser pequenino e me agigantar

Agigantar, mesmo que um tiquinho

E amar

Fale comigo

O que você quer jurar?

Se não houver juras

Sente aqui

Entre a onda e a areia

Há tanto mar...

Clarão

Clarão

Verás no meu silêncio

A forma mais manifesta de oração

Na cartela, outrora cheia

Os efeitos da medicação

Verás,

como se de um olho precisasse a alma,

meu corpo em ebulição

Para dar forma à poesia

Onde,

nos  escombros que levas nos ombros

Entendesse minha alegria

Minha contradição

Verás,

mesmo que não queira

O porquê sou dado a esses extremos

Como se viver fosse pequeno

Retrato só e de só nós dois

Verás, não há segredo

E mesmo que não queira

Verás!

No clarão das incertezas

Como se pra ver

Só tivéssemos as sobrancelhas

Os olhos, não!

Que a tristeza é companheira

O limiar da criação

Mundo-Dudu

Mundo Dudu

Cabeças-parede

Cada qual pendura a sua rede

E eu,

nos seus braços

Sinto sede

Você me faz tão feliz

Braços-edifício

Viver é risco

E eu,

nos seus beijos

Sinto que existo

Você bem que poderia ser um país

Mãos-colchão

Cada qual tem a sua imensidão

E eu,

tão porção

Sinto-me todo

A sua imensidão 

Minhas asas

Minhas asas

Não nasci passarinho

Não virei gavião

Por isso,

tomo as palavras como penas

Asas-refrão

Dos infortúnios que nos acometem

Diante da tal mortalidade

Um deles

Minha alma recebe

Como se fosse a maior das divindades

Voarei quando não mais

Colocar os pés no chão

Daí,

renascerei passarinho

Talvez gavião!

Avó é...

Avó é...

Avó é como nau. É como porto onde o barco encosta. E não tem resposta. É bom e acabou. É a melhor receita, a melhor proposta, uma das muitas definições do que é amor.

 Avó é como calçado que esquenta e protege os nossos pés. Da casa, é o telhado, da reza, a fé. É um baile com tantas melodias, que não tem hora para acabar. É o gosto das coisas da vida, é o barulho das ondas do mar.

Avó é disco que a gente escuta, volta a faixa e escuta outra vez. Avó é mãe duas vezes, multiplicando o que já é bom. Avó é cartão-postal, carta que a gente lê, relê, não quer parar. Avó é feita do cheiro do macarrão, do tempero da salada, do suco, e da sobremesa que ela adora preparar. Avó é Assumpta, Virgínia, Maria, Bete, Zezé… Avó é! É!