Conversa com seu Estácio

Conversa com seu Estácio

Eu me sentei nas cadeiras da frente. E já sabia o nome dele. E sabia que a mãe morava na Grécia. E que ele falava uma vez por mês com ela, usando uma das muitas ferramentas tecnológicas que temos hoje. E ele se emocionou. E perguntou:

- Como você se lembra de tanta coisa?

E eu disse...

- Por que eu haveria de esquecer?

O mundo é dessas lembranças. Das conversas que temos quando estamos esperando o ônibus no mesmo ponto. Quando começamos a falar de algo no noticiário, do que achamos que precisa melhorar. E do que já está pronto. Quando abrimos um sorriso e pedimos acalanto. Quando fazemos porque acreditamos que é lindo. Quando amamos uns aos outros. E apesar de parecer tão pouco, é tanto. Tanto... É lindo.

Paixões entre os 16 e 19 anos

Paixões entre os 16 e 19 anos

Casa sem porta

Pergunta sem resposta

E você nem nota

O que eu fiz prá você

Engruvinha e dá volta

Finge mesmo não entender

Como linha enrolada

Nó que não desata

E mesmo assim

Eu só penso em você

Trancas e cadeados

Trancas e cadeados

Meu “muito obrigado”

O espetáculo já acabou

Saiu a lista dos culpados

E meu nome não entrou

É como a chave do cadeado

Quem foi que encontrou?

Deus perdoa sempre os nossos pecados

Principalmente quando a gente erra por amor...

Logo adiante

Logo adiante

- Na próxima curva, pai! É lá que tem peixe.

  E o cheiro da grama verde, exalado pelo pisar dos nossos passos. Não há cadarços e a linha não vai dar nó. Seu Dito traz novidades do pasto e do bezerro que quer nascer. E eu olho os teus braços e me pergunto por que não pescamos mais vezes, tantas vezes nós queiramos. E o ribeirão corre silencioso. E o tempo nos faz crer. Os desatinos e desafios... O que irá acontecer?

- Ainda hoje vai chover.

E a fogueira que eu fiz com o Enzo, juntando gravetos e papel velho. E o fósforo riscado e apagado pelo vento. E o calor que conforta. Faz frio, mas não é inverno.

- Não, filho. O peixe está aqui. Na água corrente.

E lá na frente irei pescar com mais alguém. E o tempo irá perguntar quantas linhas nós amarramos entre nós. E então recomeçamos a lembrar do peixe que escapou. E, em um jogral de metáforas, lembramos que a linha uniu o que o mundo dos adultos separou. Aqui, onde eu moro, não tem rio que dê peixe, nem na curva e nem na água corrente. Por isso, quando eu volto, faço a vara, desço o morro, mesmo que eu não pesque nada, já me sinto tão contente.   

Quinta-feira, 22 de novembro, 14:39

Quinta-feira, 22 de novembro, 14:39

Quero acordar com o barulho da chuva

Lembrar-me da tia Maria

E da chácara onde ela morava

Quero pintar panos de prato

Ao lado da minha avó Virgínia

E colecionar retratos

Quero viver poesias

Na demagogia

de uma tarde de solidão

Colocar o desenho na moldura

E entregar em suas mãos 

Conclusões

Conclusões

Algumas coisas são o que são. E estão no mundo antes da gente nascer. É que a gente só começa a enxergar o mundo depois que a gente começa a entender, a enxergar o reflexo no espelho e ver o fundo. Quando a gente começa a perceber que é gente. Mas há coisas, tantas, que já estão no mundo antes mesmo da gente ser. Estão, e por mais que queiramos, fogem a nossa compreensão, nos restando apenas aceitar, quiçá entender.

Então você se pergunta por que a reza precisa ser o barulho reverberado na entrada do túnel, atravessando a estação? Por que a dor ganha o pélago profundo quando está em nós e não mais apenas no outro? E por que há canetas que escrevem sentenças e outras poemas? Há coisas muito além dos anos que passamos aqui, e que nossos avós e os pais deles viram e quiseram nos contar. E há coisas que eles viram e não contaram, e nem por isso deixam de estar. As narrativas parecem centelhas do tempo na existência cíclica da vida. O tempo como o chiado neste silêncio-planeta, onde desfilamos nossas canetas em folhas já há tanto rascunhadas e preenchidas. E não há borrachas que consigam apagar as mãos e pés de tantas letras que desfilaram alegrias, sonhos, frustrações e tristezas. São coisas que já estão no mundo, não importando a nossa presença. Estão como pano de fundo, não importa o que aconteça. E as vírgulas escancaram incertezas. E eu me sento e escrevo coisas que estalam na minha cabeça. E penso: há coisas que são o que são. Pronto. E nada faz com que o tempo esqueça. 

Próxima partida

Próxima partida

Amor

Olhe a cor da sua camisa

O sonho que você acabou de inventar

O trem já está de partida

Todos se levantam

Amanhã talvez eu volte

Eu sei que eu vou voltar

E desfilarei

Pelas ruas e avenidas

Em colóquios e seminários

Com um “eu” tão seu

Que só você saberá

Onde encontrar